야담사화

Si ce corps était une fleur

Emportée par le vent

Je ne franchirais pas ce mur

Pour tomber en miettes

Sur le chemin

Et ne pas être piétinée

Sur le chemin de votre retour

Ou sur le chemin de votre départ

Je ne serais jamais piétinée

Le palais du roi Uija dans la forteresse de Buyeo, la capitale de Baekje, s'élevait comme une ville flottante au milieu d'un champ de milliers de ginkgos, et alors que c'était le début du quatrième mois d'été, les fleurs de ginkgo d'un blanc pur commençaient à fleurir dans le palais royal, s'étendant comme un brouillard dense sur les huit cent quatre-vingts temples et les millions de foyers de la capitale. Chaque fois que le vent du sud d'avril soufflait, les pétales de fleurs sur chaque branche tombaient comme une tempête de neige, s'accumulant généreusement sur les routes, les murs et le dos des mules.

Sous ce ginkgo, un jeune guerrier vêtu d'un doppo bleu, coiffé d'une couronne et portant une longue épée brodée de feuilles de paulownia à la taille, chantait cette chanson en regardant sans cesse la haute forteresse royale. Il faisait un pas, regardait l'intérieur de la forteresse de mille lieues avec des yeux ardents, puis faisait un autre pas et regardait à nouveau. Finalement, il collait son oreille au mur et écoutait attentivement, non pas parce qu'il était enivré par la beauté de sa propre voix, mais parce qu'il supposait qu'il y aurait une ou deux réponses, même aussi faibles que le bourdonnement d'un moustique, venant de l'intérieur de la forteresse. Cependant, aucun son de toux ne fut entendu de l'intérieur du long et interminable palais, qui était comme un paravent à douze volets.

Le guerrier, l'air attristé, détourna son regard des remparts et fixa sans but les montagnes lointaines. Au-dessous du ciel occidental, le long de la forteresse en demi-lune, la lumière de la lune fragmentée se dispersait, illuminant les montagnes et les rivières de Baekje comme dans un tableau. Sur les arbres, on voyait des hirondelles, venues pour le Samjinnal du troisième mois, qui n'avaient pas encore fini leurs nids, emportant de la boue et frôlant l'eau de la rivière en volant. Au-dessus, du temple de Goransa, le son du baræ du premier quart de la nuit résonnait, puissant et énergique. Il se sentait comme un rocher, incapable de rire ou de pleurer, alors que la nature, les oiseaux et les bêtes s'épanouissaient au printemps, et il se grattait la tête avec anxiété. En effet, lorsque les hirondelles du sud apportaient les quatre-vingt-dix jours du printemps et se posaient dans les champs d'orge, elles faisaient plier les épis, et lorsqu'elles se posaient dans les maisons de Chang'an, elles faisaient éclater les rires dans ces foyers.

Si quelqu'un ne pouvait s'empêcher de verser des larmes en cette belle nuit de printemps, il était sûrement banni par la déesse du printemps. En pensant ainsi, le guerrier sentit soudain un frisson parcourir tout son corps et il trembla de la tête aux pieds. En effet, des pétales accumulés tombaient de ses épaules et de son dos, comme des flocons de neige en plein hiver.

Il piétina furieusement les fleurs tombées, puis, l'air toujours oppressé, il se frappa la poitrine des deux mains et, reprenant la chanson qu'il chantait plus tôt, il contourna le mur et s'éloigna. Le pan de son manteau flottait toujours légèrement dans la brise nocturne, ondoyant avec grâce comme les ailes des mouettes qui montaient et descendaient au-dessus de la mer lointaine, mais seule la mélodie déchirante de sa chanson tombait sur le chemin avec les pétales, pour y être ensevelie. C'était le printemps de la six cent quatre-vingtième année, la trentième génération après que le fondateur Go Onjo eut établi le royaume dans la péninsule orientale.

Le palais royal de Baekje (Baekje Wangseong), qui a accueilli le roi Uija, se dressait fièrement au pied du mont Mansu, au cœur de cette forteresse de Buyeo, réputée pour ses montagnes magnifiques et ses eaux claires. Chaque pavillon du palais était coiffé de tuiles bleues, les plus précieuses au monde, et les piliers, peints dix fois en dancheong, étaient aussi rouges que du corail. Les socles, faits de marbre blanc de plusieurs mètres de haut, étaient sculptés aussi finement que les pattes d'une grue, si bien que l'on pourrait dire que toute l'essence de l'humanité y était concentrée, tant il était splendide. Avec un pavillon tous les cinq pas et une terrasse tous les dix pas, les innombrables tours et pavillons devaient regorger de trésors : couronnes d'or, bijoux, soies de Gangnam, épingles à cheveux en or, bagues en argent, braseros en or, des montagnes de richesses qui auraient rempli plusieurs charrettes et en auraient encore laissé.

Pour cuire une seule de ces tuiles, nos ancêtres, des gens bons, ont probablement été enchaînés pendant des années, obéissant aux ordres royaux. Pour extraire une seule de ces pierres de fondation, combien de personnes, du peuple de tout le pays, ont été mobilisées, de la capitale aux vallées profondes et rocheuses, subissant des travaux forcés et versant des larmes de sang ? Et cela sans compter les souffrances et les impôts que le peuple a dû endurer pour fournir une seule épingle à cheveux en or ou une seule bague en or que le roi jetait en plaisantant aux trois mille concubines de son harem, construit derrière le temple de Goransa, avec des centaines de pavillons aussi hauts que les sommets du mont Geumgang.

Les maisons de ce palais, majestueusement et terriblement hautes, sont toutes en pierre et ont des piliers en fer, donc elles ne rouilleront pas. Mais qui sait si un jour la voix du peuple ne se transformera pas en voix du ciel, et si des araignées ne tisseront pas leurs toiles dans ce palais, tel le palais d'A-bang, et si les grillons ne chanteront pas chaque nuit le « Chant de la séparation sous le vent d'automne » ? Même maintenant, les sons des banquets qui avaient lieu chaque nuit s'échappent des murs et parviennent faiblement aux oreilles de tous ceux qui se trouvent à l'extérieur du palais royal.

Des danseuses nues, sans le moindre fil sur le bas du corps, dansent dans le vaste palais, et le bruit de leurs pas qui s'élèvent et retombent dans l'air résonne clairement à mes oreilles. Je vois distinctement devant mes yeux le roi et ses courtisans, entassant des montagnes de viande de grue, de cœurs de paon et de côtes de bœuf, et buvant à grandes gorgées du vin délicieux versé de flacons d'or. Cette année, les divertissements somptueux et extravagants du palais sont encore plus excessifs que l'année dernière, et chaque jour est pire que le précédent. Malheureusement, le peuple, doté d'oreilles, de nez et d'yeux, observe cela avec consternation.

Chaque jour, cette vie de débauche et de luxe effréné, comme un étang de vin et une forêt de viande, se poursuit, et il est évident de voir quel sera le destin de ce pays. Le guerrier aux sourcils fins et magnifiquement dessinés, entendant la musique du samhyeon yukgak résonner du palais, s'arrêta net, l'air incrédule, et regarda à l'intérieur pendant un long moment. Puis, comme un sujet qui ne peut supporter de voir cela, lui qui boit la rosée des montagnes et des rivières de Baekje, il regarda le ciel lointain, s'inclina profondément et marmonna quelque chose avant de se retourner. Il semblait vouloir exprimer que Sa Majesté devait se ressaisir. Les fleurs s'agitaient de plus en plus au vent, et la nuit s'épaississait.

Même dans la ruelle où se trouvait le Gyo-bang, les beaux jeunes hommes de Chang'an qui cherchaient le village de fleurs d'abricot semblaient rentrer ivres. Les lumières bleues des lanternes votives s'éteignaient une à une, comme des étoiles du matin. Le guerrier regarda un long moment les lumières de la nuit de la capitale, qui s'allumaient et s'éteignaient, puis, comme s'il avait pris une décision, il se précipita vers le mur d'enceinte. Il sortit aussitôt un fil de soie, en attacha solidement une extrémité à la racine d'un ginkgo, et jeta l'autre extrémité par-dessus le mur. Après s'être assuré qu'il n'y avait pas de gardes impériaux, il se lança rapidement et franchit le mur. Un instant plus tard, un bruit sourd se fit entendre de l'autre côté. Le palais ne semblait pas avoir entendu ce bruit, car aucun signe ne fut perceptible, seule la musique devenait plus forte.

Le guerrier se cacha finalement dans le champ d'orchidées sous le pont Woljeonggyo, près du palais. Il semblait que c'était la zone où se trouvait l'eau sacrée (Eojeongsu), car peu après, il vit une jeune fille passer, portant de l'eau. Il se tenait là, enfoui, retenant son souffle, et regardait devant lui à travers le clair de lune. Juste à l'ouest, il y avait une maison aux tuiles bleues sans faîte, probablement le pavillon du roi, car on disait qu'il n'y avait pas de ciel au-dessus du roi, d'où l'absence de faîte. C'était une maison luxueuse, comme celles que l'on voit en rêve. À côté, un pavillon à deux étages s'élevait dans les nuages, c'était le Myeongjeongjeon, qui s'occupait des affaires du pays. La grande cour en dessous semblait être l'endroit où l'on rendait hommage, avec des stèles de pierre (seokpae) pour les fonctionnaires de premier rang (jeongilpum) et de second rang (jongilwi) alignées en deux rangées, comme si elles saluaient. À l'est du pont, au milieu des saules touffus, une maison s'élevait, probablement le quartier des concubines, et la maison voisine, reliée par un couloir, semblait être un lieu de divertissement, car on entendait de la musique en provenir.

Devant lui se trouvait l'étang Anapji, magnifiquement aménagé, avec un bateau en pierre flottant à moitié sur l'eau, et des feuilles de lotus en pleine floraison, sur lesquelles on voyait les gouttes de rosée nocturne rouler. Le guerrier pensa en lui-même : « C'est magnifique. » Il n'y a pas de vie plus luxueuse et meilleure que celle d'un roi en ce monde. Il leva la tête au-dessus des orchidées pour regarder devant lui, où le brouillard rendait la vue difficile. À ce moment-là, il vit une paire de jeunes filles tenant des bougies de papier (jichok) devant elles, se déplaçant d'un endroit à l'autre. Le guerrier, surpris, saisit fermement la poignée de son épée, retint son souffle et se recoucha dans l'herbe. Elles s'approchaient doucement, d'un pas si lent qu'il ne soulevait même pas de poussière, et la lumière de leurs lanternes vacillait devant ses yeux, quand soudain,

« La lune est si brillante ! » Une belle voix se fit entendre. Les dames de compagnie, debout de chaque côté, répondirent à l'unisson : « Oui, Princesse, elle semble encore plus brillante maintenant que c'est le printemps. » Le guerrier, bien qu'effrayé, regarda dans la direction d'où venait la voix.

Au milieu du pont, des jeunes filles tenant des lanternes et des éventails de bananier étaient alignées, et une femme d'une beauté éblouissante, si belle qu'on aurait pu la prendre pour une fée de la lune tombée du ciel, s'était arrêtée avec dignité et regardait la lune. C'était la princesse. À cet instant, le guerrier sentit tous ses nerfs vibrer. En effet, la personne qu'il avait attendue avec tant d'impatience dans le champ de ginkgos, regrettant de ne pouvoir franchir le mur comme une fleur, et pour qui il avait chanté, puis s'était caché dans l'herbe, recevant la rosée, était la princesse. Il y avait une raison pressante à cette attente de la princesse.

C'était il y a quelques jours à peine, le jour du Huitième Jour du Quatrième Mois. Le roi Uija, la reine et la princesse étaient tous sortis du temple de Goransa pour se réjouir avec des centaines de milliers de citoyens de la capitale. Lors de la cérémonie bouddhiste devant le Bouddha Shakyamuni, le roi monta dans la salle de prière comme le faisaient les gens du peuple, frappa trois fois le gong de bronze et s'inclina. Ensuite, la princesse, les ministres, les moines, les généraux et les érudits s'inclinèrent probablement à leur tour. Plus tard, lors de la cérémonie des lanternes sur la rivière Baekma, et lors des jeux aquatiques sur la rivière Saja, et surtout lorsque les gens dansaient et jouaient de la flûte sur la pelouse derrière le temple, comme lors d'une fête de la longévité, ou comme lors du Dano ou du Chuseok, le roi était présent et la princesse y participait également. À ce moment-là, ce guerrier sans nom fut tellement captivé par la beauté de la princesse qu'il ne put s'éloigner d'elle du matin au soir.

Ce jour-là encore, alors qu'il exécutait une danse du sabre devant le roi avec d'autres guerriers, il aperçut la princesse assise sous un parasol fleuri, observant attentivement la danse du sabre. Il fut si étourdi qu'il laissa tomber son sabre. La princesse sourit alors et demanda à une de ses dames de compagnie de courir rapidement ramasser le sabre. Le roi fut surpris par cet incident, et les nombreux citoyens rassemblés furent également étonnés, mais ils se contentèrent de rire, pensant que cela n'avait pas de signification particulière. Cependant, pour le jeune guerrier, ce fut un immense honneur sans précédent.

À partir de ce jour, de retour chez lui, il ne pouvait cacher sa joie et souriait, malade de désir pour la princesse qui lui avait fait tenir l'épée. C'était un amour non partagé et insensé, car en tant que simple roturier, un guerrier sans nom, il n'avait aucun moyen d'aimer la princesse. Il serait plus facile d'atteindre les étoiles. Dès lors, chaque nuit, le guerrier, le cœur brûlant d'un amour non partagé, se rendait près du palais royal, versait des larmes sans fin sur les fleurs fanées et chantait des chansons déchirantes pour la princesse, ne rentrant chez lui qu'au chant du coq. Puis, son cœur en feu, il décida de revoir la princesse avant de mourir. Cette nuit-là, il s'introduisit audacieusement dans le palais, son corps trempé de rosée nocturne, attendant de voir si la princesse passerait. La princesse regarda de nouveau la lune.

« La pleine lune s'éteint. J'aime mieux le croissant de lune avant qu'elle ne soit pleine. Mes enfants, je vais regarder la lune seule. Vous pouvez rentrer. » « Il se fait tard, rentrez tôt, Princesse. » C'était la voix d'une vieille dame de compagnie. « Non, je vais m'appuyer seule sur la balustrade et regarder la triste lune en silence. La nuit du dernier festival de Bouddha était aussi très belle. Rentrez vite. » Les dames de compagnie n'osèrent plus désobéir et se dispersèrent toutes dans le palais intérieur. Le silence régnait partout.

De temps en temps, sous le pont, on ne voyait que des poissons rouges s'ébattre par paires, ouvrant grand la bouche pour attraper les pétales. La princesse se tenait seule sur le pont de pierre de Woljeonggyo. Un pan de sa jupe de soie bruissante, tel l'aile d'un paon, était drapé sur la balustrade de pierre du pont, tandis que des fleurs de ginkgo indifférentes s'échappaient du mur et tombaient en bruissant sur sa jupe. Elle agitait gracieusement un éventail fait de plumes de grue, comme si elle dispersait du pollen, et regardait la lune de la seizième nuit, suspendue dans le ciel, comme ivre.

Appuyant deux doigts de sa main gauche, sculptés comme des perles, sur la balustrade, et levant ses sourcils, dessinés comme les montagnes bleues, pour regarder le ciel, la princesse, comme si les esprits de toutes les belles montagnes et rivières de ce pays s'étaient réunis pour former sa bouche, son nez et ses yeux, purifiant, sanctifiant et embellissant le monde entier, a chanté d'une voix mélodieuse, comme si elle ne pouvait contenir son enthousiasme printanier, rehaussant l'ambiance de la nuit de printemps. « Quand la lune se lèvera, le ciel s'élargira. Ah, je voudrais être la lune ! » « La lune sera encore plus distincte parmi des milliers d'étoiles. » Ah, je voudrais être cette lune parmi les étoiles. Cette chanson a traîné sa queue et a parcouru les ruelles du palais royal. Il était impossible qu'un guerrier, qui n'était pas de bois ou de pierre, puisse résister à cela.

« La lune, la lune, quelle lune ? »

« C'est cette lune qui se lève au-dessus du ciel. »

« La lune est aussi dans le ciel et se lève. »

« Ah, je voudrais être ce ciel ! »

Avec ce son, le guerrier s'est précipité. Il s'est précipité et, devant la princesse surprise et ne sachant que faire, il a joint ses mains et s'est incliné respectueusement, la tête baissée.

« Je suis le petit homme sans nom que vous avez rencontré au lieu de la danse du sabre du temple de Goran le huitième jour du quatrième mois. » « Êtes-vous venu me voir ? » « J'ai sacrifié ma vie pour cela. » « Pour quelle raison ? » Hésitant à parler, il a levé la tête, puis l'a baissée, ses joues rougissant, et a dit : « Par amour… par amour… » « Par amour… » a répété la princesse comme un perroquet, puis elle a dit : « Comme c'est grand et ardent ! »

« Si vous me demandiez de compter chaque flocon de neige tombant sur le mont Baekdu, je les compterais. Si vous me demandiez de compter les vagues de la mer de l'Est qui déferlent des millions de fois, je les compterais. Si je mourais d'amour avant d'avoir les cheveux blancs, je n'aurais aucun regret. » « La neige du mont Baekdu ne fond-elle pas ? Les vagues de la mer de l'Est ne vont-elles pas et ne reviennent-elles pas ? Votre amour ne serait-il pas le même ? » « Non seulement la neige, mais même si toutes les choses du monde fondaient, la flamme de l'amour qui brûle dans mon cœur serait éternelle et infinie. L'eau va et vient, mais mon chemin est le dernier. Ne me tourmentez pas trop », dit-il en s'avançant audacieusement de quelques pas.

« Vous êtes sincère, n'est-ce pas ? L'amour n'a ni intérieur ni extérieur, mais moi aussi, depuis l'incident de Goransa, j'ai toujours voulu vous revoir. » Elle rougit comme si la princesse était aussi une esclave devant l'amour, fit un pas en avant, puis, incapable de la regarder directement, se tourna de côté. « Pourquoi le soleil et la lune me manquent-ils ? Parce qu'il y a de la lumière. Pourquoi la princesse me manque-t-elle ? C'est un amour ardent qui me manque. » Les deux s'étreignirent, incapables de distinguer s'ils étaient dans le palais royal ou ailleurs. Le sang battant dans leurs cœurs et les flammes de la passion résonnant dans leurs quatre cent quatre-vingts articulations (骨節) s'unirent, comme pour consumer les deux corps devenus un. La nuit avançait. Bientôt, le coq de Séoul chanterait pour la première fois. Cette joie était comme une ascension céleste (羽化登仙), et le palais royal brillait encore plus de l'amour des deux jeunes gens.

« Le chemin est long, mais mes pas ne peuvent se détacher

Quel crime les pas ont-ils commis ?

Je suis bloqué dans ce village.

et si le guerrier chante

« Qu'est-ce que je ne peux pas lâcher ? Pourquoi ne pourrais-je pas lâcher un palais ou des joyaux ? » « Je suis une personne forte, mais il y a une seule personne que je ne peux pas lâcher. » La princesse, le cœur plein d'amour, caressa les cheveux ébouriffés du guerrier. Que le ciel joue de la flûte et que la terre danse. Quand tu vois de jeunes hommes et femmes fondus d'amour, n'y a-t-il pas une raison pour toi d'avoir créé le ciel et la terre ? Cependant, lorsque la cloche du temple de Goransa sonna deux fois, les deux durent se séparer. Pas après pas, ils se retournaient pour se regarder, se séparant avec une tristesse déchirante, comme Kyonu et Jiknyo se séparent sur le pont d'Ojakgyo le septième jour du septième mois lunaire.

La lune ronde finit par s'éteindre et les feuilles d'érable colorées finissent par tomber, c'est le principe de la nature.

L'âge d'or de Baekje fut chassé chaque nuit par le son de la musique du palais royal.

Le temps est enfin venu pour le 31e roi Uija d'être jugé.

Le roi Seongmyeong, vingt-sixième souverain, qui déplaça la capitale de Ungjin à Buyeo, n'était pas moins débauché et extravagant que les monarques précédents. Mais sous le vingt-neuvième souverain, le roi Mu, un nouveau Zhou Jie apparut, et sous le roi Uija, la vie était aussi somptueuse et débauchée que celle de Louis XVI, qui renversa la monarchie française. C'était même pire, car il força son pauvre peuple à comploter jour et nuit pour conquérir Silla, mais échoua. De plus, en s'alliant avec Goguryeo et en bloquant sans discernement la route de Silla qui commerçait avec l'empereur Gaozong de la dynastie Tang, les montagnes et les rivières de Baekje furent enveloppées de nuages de guerre, et le bruit inattendu des sabots de chevaux résonna bruyamment dans le ciel et sur la terre où fleurissaient les azalées et chantaient les alouettes. La dynastie de Baekje, que l'on pensait éternelle, vacilla au fil de l'épée.

Il n'y avait pas un seul citoyen de Baekje qui n'ait tiré à l'arc, ni un seul qui n'ait pris une lance pour combattre, mais malheureusement, ils furent vaincus sans pitié lors de la dernière bataille de Baekmagang. Le palais royal brûla pendant trois jours, le roi écrivit une lettre de capitulation, et le peuple se dispersa dans toutes les directions comme des moutons sans berger, offrant un spectacle d'une misère incommensurable et d'une tristesse indicible pour un peuple sans pays. Ah, ce palais royal brûle. Les flammes s'élèvent vers le ciel et la terre, ne laissant ni un arbre ni une colonne de pierre de Baekje. Le Myeongjeongjeon a brûlé, le Woljeonggyo a brûlé, et le Naejeon a brûlé. La tragédie de Nakwaam, imprégnée de l'histoire douloureuse du palais royal à travers les âges, a également commencé ici.

Les forces alliées de Silla et Tang ont déferlé comme une inondation et ont occupé le palais royal. Désormais, la couronne, le trône, les trésors d'or et d'argent, la princesse, les trois mille concubines du harem, tout était tombé entre leurs mains. À ce moment-là, le jeune guerrier qui gardait les portes du palais jusqu'au dernier moment ne pouvait rien faire face à la tendance irréversible. Chassé de la porte, il entra dans la salle, et chassé de la salle, il pénétra jusqu'aux appartements intérieurs. En avançant, il pensait à protéger la princesse, sa bien-aimée, celle qu'il aimait le plus, se disant que même si son corps mourait cent fois et se réduisait en poussière, son cœur fidèle envers elle ne changerait jamais. Mais à ce moment-là, la princesse et les dames de la cour s'enfuyaient par la porte arrière, pleurant et levant les yeux au ciel.

Les somptueux pavillons étaient en feu, les paravents renversés, les pots de fleurs brisés, et l'avant-garde du pays s'envolait impuissante comme de la poussière sous les sabots des chevaux. Les cris de supplication du peuple, des dames de la cour et de la famille royale, massacrés à l'intérieur et à l'extérieur du palais, s'élevaient jusqu'aux neuf cieux. Puis ils furent de nouveau enfouis profondément sous terre. Au milieu de tout cela, la princesse, de noble naissance, monta dans une chaise à porteurs à quatre hommes, se sépara de son père le roi et des reines, et, entourée de centaines de dames de la cour, s'enfuit jusqu'à Sajasutga. La rivière coulait paisiblement, et les fleurs d'ail sauvage le long de la berge, comme pour se vanter de la gloire du monde humain, fleurissaient et riaient en rangées.

Arrivée à Sajasutga, la vie lui manquait terriblement. Dans ce monde où vivent les hommes, il y a vraiment un parfum qui attire le cœur, et l'encens brûle toujours. De plus, la princesse, qui avait un jeune guerrier – elle pleurait en frappant les rochers au bord de la rivière avec ses pieds nus, enflés et ensanglantés à force de heurter des pierres. Les centaines de dames de la cour, incapables de contenir leur chagrin et leur douleur en voyant le palais royal, qui était encore leur maison il y a un instant, englouti par les flammes qui teignaient le ciel et la terre d'une seule couleur, piétinaient le sol et pleuraient amèrement, entourant la princesse. Au milieu de la nuit, alors que le ciel et la terre dormaient paisiblement, et que la princesse, belle comme une fleur, et des centaines de dames de la cour pleuraient à gorge déployée au bord de la rivière, la lune, comme si elle ne pouvait supporter de voir cela, se cacha doucement derrière les nuages noirs.

Ce bruit d'eau, ce cri de princesse, ce gémissement de dame de cour, même les pierres et le bois ne pourraient s'empêcher de pleurer devant cette fin tragique. Le destin final était inévitable. Les soldats de Silla, après avoir incendié le palais royal, ont de nouveau fait galoper leurs chevaux ; un groupe est parti à la recherche du roi Uija, et l'autre a suivi les dames de cour jusqu'à Sajasutga. Le bruit des sabots qui roulent et s'approchent, la trace de cette grande armée qui arrive, soulevant une poussière blanche comme un brouillard... Le destin final approche à chaque instant. La princesse frissonnait comme si les sabots des chevaux piétinaient sa poitrine, n'attendant plus que la mort. Cependant, elle n'avait aucune rancune à mourir, mais même si elle ne pouvait pas profiter de la gloire de sa jeunesse, elle voulait revoir son cher guerrier avant de fermer les yeux. Elle voulait être de nouveau dans ses bras avant que son cœur, qui battait si fort dans sa poitrine, ne s'arrête.

Pendant ce temps, le guerrier, pour sauver son aimée, reculait constamment vers Sajasutga, repoussant l'ennemi avec quelques gardes du palais royal. La situation devenait de plus en plus critique. Les pleurs des dames de cour, comme des âmes errantes sans maître, résonnaient de manière encore plus déchirante. Des cavaliers, lances à la main, se précipitaient comme des nuages vers Sajasu. C'est à ce moment critique que le guerrier, que la princesse désirait voir une dernière fois, apparut soudainement devant ses yeux. Cependant, avant même qu'elle ne puisse prononcer le nom du guerrier, les soldats ennemis s'étaient déjà approchés si près qu'ils pouvaient attraper le pan de sa jupe.

Quand la neige blanche recouvrait tout le ciel et la terre, il y avait un bambou vert solitaire, fidèle comme un homme de principe. Mais y a-t-il une loyauté plus proche que celle d'un pays dont le destin est en jeu ? Des centaines de dames de la cour devaient accueillir les soldats ennemis avec un sourire pour sauver leur vie, et en les accueillant, elles auraient donné naissance aux fils et aux filles de l'ennemi, qui se seraient répandus sur cette terre. C'était une chose qu'elles ne pouvaient pas faire. La chasteté de leur propre corps honorerait le nom du roi et la dynastie de Baekje, et ferait briller le nom de Baekje pour l'éternité. Comment pouvaient-elles souiller leur corps et subir la honte aux mains de l'ennemi ? Après avoir tout abandonné, elles poussèrent un dernier cri déchirant, puis les dames de la cour mirent à l'envers les jupes de soie que leur avait données leur seigneur et se jetèrent des rochers dans la rivière. La princesse, les yeux écarquillés, chercha le guerrier pour le voir une dernière fois, mais à ce moment-là, le guerrier avait déjà reçu une lance dans la poitrine, saignait abondamment et était tombé. La princesse, les yeux troublés, tomba dans les vagues de mille lieues.

Était-ce un rêve ou la réalité ? Le guerrier qui avait vu cette scène n'eut plus la force de crier. Il se releva et s'effondra sur le rocher, regardant la rivière Saja couler majestueusement. Quand l'écume monta, la main de la princesse, qui avait jailli une fois, flottait comme si elle appelait un être cher, puis disparut. Peu de temps après, son visage pâle et fleuri flotta un instant sur la rivière, puis disparut dans les vagues blanches, et on ne la revit plus jamais. La lune brillait, et les formes des dames de la cour qui montaient et descendaient en flottant étaient encore plus pitoyables.

Même les rochers, matin et soir, au goût de Baekje,

Pleuraient et riaient.

Quand on va à Baekje, comment oublier les montagnes et les rivières ?

À partir de demain, même les azalées en fleurs sur la berge de la rivière,

Ne seront plus des fleurs de Baekje, mais des fleurs de Silla.

Si même les fleurs sont ainsi, ô peuple dont le sang bat,

À partir de demain, quel soleil et quelle lune allez-vous accueillir,

Pour pleurer ?

Ah, la princesse, au bord de la falaise de Nakwaam, emportant mille ans de chagrin, s'en est allée avec l'eau.

Mais cet amour pouvait-il couler ? Puisqu'il fallait mourir, il valait mieux mourir de ses propres mains que d'être capturé par l'ennemi. Le guerrier se jeta immédiatement dans la rivière et mourut. Les survivants de Baekje se sont transmis de génération en génération à Silla, Goryeo ou Joseon, mais la princesse et le guerrier, qui avaient pleuré et pleuré d'amour, sont partis dans l'autre monde sans laisser une seule graine. Au palais du roi Uija, quatre pierres de fondation subsistent, racontant la légende, et sur la forteresse de Banwol, la même demi-lune qui brillait il y a mille ans brille toujours, et au temple de Goransa, la cloche brisée sonne encore matin et soir, enrichissant les vallées de Buyeo. En fin de compte, les seuls à n'avoir laissé aucune trace dans ce monde, comme le ciel d'automne après le passage des grues, sont les âmes de la princesse et du guerrier dans le vaste royaume de Baekje.

Mais même après mille ans, même après dix mille ans, jusqu'au jour où le rocher de Nakwa disparaîtra sous l'effet du vent et de la pluie, tant que l'histoire existera dans le monde humain, et jusqu'à ce que l'eau de la rivière Sajasu s'assèche au point que les pies puissent s'y baigner, la trace de leur amour restera éternellement. Si l'on se rend au bord de la rivière Sajasu à la recherche des deux âmes, on y trouve la tour Pyeongje, érigée en commémoration de la pacification de Baekje par le général Tang Su Dingfang, et des azalées fleurissent au bord du rocher de Nakwa, comme si chaque dame de la cour était devenue une fleur d'azalée, embellissant le paysage. Nous souhaiterions cueillir seulement deux de ces fleurs et dire : « Princesse, guerrier, allez-vous bien ? » et ne jamais oublier d'appeler leurs âmes chaque année.